Como ativista preta e coordenadora do Instituto Raízes de Áfricas estivemos com ,o radialista Augusto César e atual, presidente do IZP , ou Instituto Zumbi dos Palmares (IZP), numa reunião em seu gabinete na sede do Instituto.
O objetivo do encontro foi não só a criação de espaço de conhecimento /reconhecimento, como também discutir projetos ,em parceria, com o orgão estatal , tendo como foco dar voz ao diálogo preto produtivo .
Simpático e muito receptivo Augusto nos contou de suas experiências na profissão e, discutamos , a partir da perspectiva preta, a continuidade das ações
-Ainda estamos trabalhando de forma on-line, cada um em suas casas, mas fiz questão de vir aqui só para te receber disse Augusto.
Fiquei grata pela atenção e atendimento impecável.
Minha mãe conhece Heloisa Helena faz bem uns 20 e tantos anos.
É admiradora , fã de carterinha e eleitora fiel. Sabe como é que é, né?
A matriarca, de quase 89 anos, percebe a história de vida de Heloisa Helena como um parte da sua própria história. Segundo minha mãe Heloisa Helena é uma mulher que vai atrás do que quer , luta sem medo, e não abaixa a cabeça para ninguém.
Nascida nos tempos em que as opressões, por ser mulher , preta e pobre, eram regras aprofundadas , a matriarca respira essa liberdade inventada, a partir das posturas assertivas de Heloisa.
E toda vez que começa o o horário eleitoral ( estamos em tempos de campanha política), minha mãe,quase 89 anos,faz sempre a mesma pergunta : cadê,Heloisa Helena?
Daí explico que segundo as regras eleitorais, o partido que não ultrapassou a cláusula de barreira não tem direito a horário na tv e como o partido de Heloisa não atingiu a meta ficou de fora..
A matriarca ouve e fica mastigando a informação, depois fala, convicta:- ela pode nem aparecer na tv, mas , está bem presente na memória do povo. Pelo menos na minha está.
Um sujeito afável, grandão em estatura e na singela do saber acolher dores alheias.
Em época de pandemia, o isolamento forçoso, as inseguranças postas, e a complexidade da vida tem levado muita (muita) gente ao adoecimento da alma, que se reflete, diretamente, no corpo físico.
Como a matriarca estava apresentando um quadro de instabilidade na saúde chamamos o Atendimento Domiciliar da UNIMED ( uma coisa boa que o plano de saúde oferece) para a verificação médica, daí a profissional perguntou o que minha mãe estava sentido e ela respondeu:- tristeza!
A médica ouviu e tecnicamente para fechar dignóstico estendeu o questionamento, em busca de sintomas mais especificos. Postura correta da profissionasl, mas, aí, no meio de toda essa história ( ou será consulta?) entra o Batista.
Ao ouvir minha mãe falar da tristeza ,Batista, o técnico de enfermagem, aproximou-se dela e,empaticamente acolheu o sofrimento e desfiou uma conversa de carinhos e cuidados com a senhora-paciente.
Palavras de afetos e aconselhamentos:- Deixe as preocupações para seus filhos, a senhora tem que viver a vida, já trabalhou muito e etc e tal.
Uma conversa rasgada de atenção e humanização ( saúde é isso, né?) , um gesto tão bonito que se faz necessário registrar o profissional diferenciado que é o Batista, o técnico de enfermagem da UNIMED.
Jonas Seixas da Silva, 32 anos,homem, preto, pobre e periférico, sumiu dia 9 de outubro.
Jonas que tem ofício de servente de pedreiro é morador da Grota do Cigano, no bairro do Jacintinho, em Maceió, capital de Alagoas.
Jonas é morador das grotas, uma parte dessas periferias distantes, abandonadas e invisíveis o ano todo, mas que em época de eleição são invadidas por propostas obesas de melhorias sociais.
Desaparecido faz dias,Jonas Seixas, continua sequestrado pelo conivente silêncio social.
Por que o desaparecimento de Jonas Seixas não nos incomoda ou mobiliza uma indignação coletiva?
Por que é preto?
Por que é pobre?
Ou, porque esse assunto não nos interessa, afinal,nem parente, nem amigo, nem próximo ele é .
Não é mesmo?
Mesmo sendo um cidadão eleitor, o sumiço de Jonas Seixas faz vazio nas agendas da maioria dos candidatos.
A filha mais mais nova, de Jonas tem oito anos assistiu a apreensão do pai. A menina diz para a avó: ‘olha, vó, eles pegaram o meu pai, a polícia pegou o meu pai, meu pai não fez nada, por que isso, vovó?’.
Jonas tem dois filhos.
Por que a identidade/sociedade alagoana não dialoga com o sumiço do Jonas?
Encontro o menino Pablo, na porta do Centro Educacional de Pesquisa Aplicada (Cepa), localizado no bairro Farol,em Maceió,AL.
O Cepa é o maior complexo educacional da América Latina .
Plabo , aluno da Escola Professor José da Silveira Camerino, popularmente conhecida como Premen, se aproxima com um sorriso com um sorriso desenhado no rosto :
- Foi a senhora que estava naquela palestra sobre racismo no CENFOR-(Centro de Formação dos Profissionais da Educação Professor IB Gatto Falcão0)?
Respondi que sim e o menino, escancara, ainda mais, o sorrisão e fala:
- Foi muito bom. Tirou a mesmice das aulas. Precisa acontecer mais vezes e reafirmou:- Foi muito bom,mesmo!
Gostei.
Agradeci ao menino de sorriso bonito , a felicidade pulando corda na alma da gente.
Encontrar o Pablo deu cor e suaviizou a aridez dos caminhos diários do ativismo da preta.
Os reclames ,tendo como pano de fundo o povo preto,pobre , das áreas favelizadas ou periféricase tem invadido as telas da tv, no horário político.
A máquina de fantasiar um país de Alice ( que maravilha!) nos discursos, brilhantemente, articulados por profissionais da comunicação tem exposto soluções , tiradas da cartola, para abarcar essas gentes dessassistidas, de quase tudo na vida, e suas dores seculares.
Em tempos de campanha política,direita, esquerda, volver, a fome e as vulnerabilidades dos territórios inchados de abandonos, na capital das Alagoas, das eternas secas , se faz um negócio da China.
Há tantas propostas de mudanças mágicas que é bem capaz das periferias,em Maceió, virarem uma Ponta Verde.
A juventude moradora das periferias discriminadas sofre abordagens (baculejos)da polícia,nas áreas nobres, plenamente naturalizados pela sociedade seletiva..
São pessoas subnutridas de importância.
Quem liga para o Black Lives Matter?
Importa para quem?
Quem vai encarar o desafio de discutir , de verdade-verdadeira, o genocídio da juventude preta,a real redistribuição de renda,ou o racismo estrutural, que segrega, aparta e mata tão frequentemente, essas gentes das periferias?
Essas gentes que, durante o ano todo-todo-ano são descartáveis, socialmente, mas, quando se transformam em [email protected] vestem importância suprema na corrida insana, estratégica e melimétrica pela captura do voto.
E os "reclames" transbordando da emoção de novela ( vote em mim para ter uma vida próspera!) buscando motivar a cumplicidade das emoções populares, e se apropriarem do discurso reciclado e perpetualizado e principalmente, vitálicio, que aprisiona o voto do povo, ( faz tempo, carrega malas esgotadas de esperas infindáveis), em ciclos geracionais das famílias.
Espaços de privilégios.
Por que a política explora tão des-ca-ra-da-men-te a miséria do povo?
É dia de imunização vacinal e o menino vai com a mãe , até o Posto de Saúde.
Um dia antes tinha conversado com ele, afirmando que a vacina era da gotinha (a dose extra da vacina oral contra a poliomielite) e não dóia. O menino se fez confiante.
Chegando no Posto a mãe foi avisada da necessidade de outras vacinas e o menino recebe (surpresa!) agulhadas nas coxas.
Saiu mancando- me contam- e quando chegou em casa , me ligou dizendo :
-Arísia Barros, estou operado, preciso de muletas.
Pergunto, prendendo o riso e com a dramaticidade, o que aconteceu. Fala do "monte" de vacina que tomou e diz e sente dor ao caminhar. Digo-lhe para ficar em repouso, que logo passa.
Ele suspira e reafirma a necessidade de muletas.
Ah! qual, criativo, performático é esse menino de 4 anos.
O escritor , pesquisador carioca Vagner Fernandes, escreve:
"Um homem que renega a filha que, por treze (sim, TREZE) vezes em seis anos fez teste de DNA buscando reconhecimento paterno, pode ser ainda chamado de rei?
Um homem que, quando essa mesma filha morreu de câncer, comunicou que não iria ao enterro por não ter qualquer relação afetiva com ela merece ser celebrado?
Oh, não misturemos a trajetória profissional com a vida pessoal. Isso se chama esquizofrenia.
Quem fez mil gols dentro de campo e errou um pênalti por mau-caratismo e mesquinhez com uma filha perdeu a coroa moral.
Não reverencio Pelé em seus 80 anos. Aliás, Pelé é o preto que sempre acreditou que a fama, o poder e o dinheiro o tornariam branco."
Como ativista preta e coordenadora do Instituto Raízes de Áfricas, estivemos em uma conversa de bastidores, com Alfredo Gaspar um dos candidatáveis à vaga para condução da prefeitura de Maceió, a partir de 2021.
A conversa teve forte marcação com o tema da causa de pretos. Disse-lhe, dos inúmeros diálogos políticos que o Instituto Raízes de Áfricas promoveu nas tantas e muitas campanhas eletivas de anos passados, inclusive com o atual prefeito, e que no final, as tais promessas "vou fazer isso e aquilo" viram águas afogadas em mares de esquecimento politico, e lanço o questionamento ao candidato:- o partido do qual você é filiado e os partidos que se coligaram não tem nenhum histórico no combate ao racismo estrutural e como campanha política é negociação futura de cargos,, como você acha que vai poder criar um espaço para discutir a questão do racismo sem interferência política destes partidos?
Alfredo , pega a palavra para dizer que : “Arísia Barros, sou um cara de 50 anos, já testado na vida, minha autonomia nunca será colocada em dúvida, sou uma pessoa de princípios. Não sou homem de promessas. Sou do tempo que homem tem palavra. Além no MP sempre estive de portas abertas pra essa temática, e te recebi várias vezes.”
E aproveita para nos fazer o convite: "Quero muito poder contar com sua luta, a parceria, por uma Maceió menos desigual."
Fico feliz com as palavras que dão destaque a nosso ativismo e falo das verdades intrínsecas e do auto-respeito incomensurável pela história que venho construindo ao longo dessa jornada, (com as bençãos do meu povo espiritual. Atotô!) e que que em muitos momentos a jornada se faz excessivamente, exaustiva, conto também do silênciamento observador e reflexivo nascido em mim, nos tempos longos pandêmicos de isolamento e que venho me organizado dentro desse tempo de ponderações.
-Por isso te admiro e respeito- finaliza Alfredo.
O reconhecimento público ao traballho que a gente faz é combustível para continuar na peleja.
Tem a história de dois alunos que me marcaram, profundamente, e abriram cancelas n'alma para novos olhares interpretativos do mundo.
Mundos que segregam, criminalizam.
O Cícero, um preto adolescente,fruto de uma pobreza extrema, literalmente desdentado, de tanto ser motivo das piadinhas racistas de outros jovens , decepcionado com os "deixá-pra-la" da direção da escola ( ah! é tudo brincadeira de jovens) e a quebra permanente da auto estima ,que dificultava o aprendizado , simplesmente jogou a toalha, desistiu da escola.
A escola é uma dos lugares, mais segregadores e conservadores e que retroalimenta, cotidianamente, o racismo estrutural.
Quantas escolas, em Alagoas, dialogam com a Lei Federal nº 10.639/03 e a Lei Estadual nº 6.814/07?
A última vez ( faz tempo) que o encontrei ,Cícero, liderava um grupo de outros meninos pretos, como ele, e que cometiam pequenos roubos no Mercado da Produção, bairro da Levada, em Maceió,AL.
Nesse dia um dos meninos tentou me levar alguns pertences, mas, me reconhecer, Cícero, meu ex-aluno, se interpôs :- Minha professora, não!
Cícero foi morto pela polícia, ainda na adolescência.
E tinha , também, o Daniel, um outro preto lindo, pobre,periférico e evangélico.
As muitas confusões da adolescência, a ausência do afeto que educa e toda pressão de ser um menino preto levou-o para o mundo das drogas.
A última vez que o encontrei fez o pedido: - Tia, arruma um emprego pra mim...
Daniel foi fuzilado por uma gangue.
Fui professora do Cícero e do Daniel. Dois meninos pretos, pobres, imperfeitos, periféricos, com as almas carregadas de sonhos.
Fui professora dos dois e a grande lição que me ensinaram foi a do ativismo, da resiliência.
Resistir, porque jovens [email protected] tem direito ao futuro e suas vidas importam.
Encontro a moça em um canto qualquer do mundo. Eu e ela ocupamos mesas, em universos paralelos de caminhos e vivências. É a primeira vez, depois de 7 meses de um exaustivo tempo, entre as paredes da casa, que sento em uma mesa ,ao ar livre.
Horas assim, na tarde solada, depois de muito jogar palavras ao vento , dirijo-me até a mesa da moça e iniciamos uma conversa de reconhecimentos.
Nunca a vi , mas, conto-lhe da necessidade do auto-cuidado ( ela suspira) . Digo-lhe que ela precisa cuidar da alma que travada, esmaga caminhos.
Falo sobre um episódio que sofreu na adolescência e que emudecido se transforma em monstros noturnos e cotidianos.
-Como você sabe disso tudo? Não te falei nada- ela assusta. Afirmo que nem sempre é necessário a verbalização para a escuta de almas alheias.
-Você é uma bruxa?- ela pergunta.
Rio e reafirmo da necessidade dela se cuidar. Mostra preocupação, pois, não sabe a quem procurar. Entro em contato com minha amiga Telma, para obter contatos sobre o Alô Saúde Mental, do governo do estado.
Ela protamente e responde e compartilho os contatos com a moça . E depois de muitas palavras faladeiras de vida, nos despedimos.
Ela agradece e se vai. Sigo meu caminho tecendo teias de aconchegos, gratidão e energias espirituais.
Era uma senhora, na casa dos 60 anos, e estava sentada de pernas cruzadas, no batente de uma calçada do mundo.
Uma calçada feito ponte , entre o abandono social e o acolhimento improvisado, para um corpo preto de mulher.
Ela fumava um cigarro, com uma classe inusitada , conversava para além do entorno que habitava, olhava para mundos de fantasia, que a salvava do caos.
Nos pés que balançavam ao vento, portava um sapato branco , com design de pequenos furos, mas, de tão sujos os sapatos desembranquiçaram.
O vestido da mulher trazia flores desboatadas, de tempos da rua De tempos sem rumos , desaprumados.
Eu a vi de longe e ao passar por ela, cumprimentei-a, mas, não recebi respostas. Ela continuava, por ali, na ladainha das palavras avessadas de vida, fumando seu cigarro , elegantemente, de pernas cruzadas.
Estava eu na casa dos 20 e poucos anos, uma matuta ousada, avexada para conhecer outras vidas, quando desembarquei de mala e cuia, em Belém do Grão Pará.
Lá morei por seis anos profícuos de descobertas e sonhos. Foi em Belém que me tornei redatora públicitária e tenho muita gratidão ( muita, mesmo!) por Osvaldo Mendes, da maior agência do Norte-Nordeste, a Mendes Publicidade.
Foi na Mendes que comecei meu estágio da publicidade e logo depois fui contratada como profissional. Trago,ainda a carteira de trabalho, como lembrança de uma época alvissareira,de grandes conquistas.
Belém foi a grande revolução em minha vida de menina nordestina. Cheguei uma moça um tanto emparedada por conceitos, me fiz uma revolucionária,metendo pés, em algumas limitações impostas.
Muito dessa mulher que hoje sou, devo às experiências vividas na Cidade Morena.
Em Belém tive dois grandes amores, que se tornaram casamentos . Ambos guardo na memória emocional.
Em Belém do Pará verdejei possibilidades, por entre caminhos de mangueiras e noites sombrias. Nem tudo foi festa, mas, transformou-se em estrume de crescimento.
Em Belém conheci a devoção ao Círio de Nazaré.
Só participei de um Círio, entretanto guardo aqui n'alma a emoção de ver a "Nazinha" (Nossa Senhora de Nazaré) sendo saudada pelo povo.
Foi exuberante! Foi lindo!
Faz tempo grande que estou longe, Nazinha. E lá se vão vinte e tantos anos que voltei para casa, para Alagoas , no Nordeste, a casa afeto,mas, saiba que o outro lado do meu coração pousa em ti.
Peço tua proteção santa , Nazinha. Protege esse mundo tão insano . Está tudo muito confuso.
Chegou mais um domingo de outubro, do Círio e daqui das Alagoas valente, mando energias de vibração para festa santa e para a outra, a profana.
A ialorixá Rosiane Rodrigues é uma macumbeira arretada, doutora em antropologia , pesquisadora da Universidade Federal Fluminense , estudiosa premiadíssima em pretitudes e religião afro e minha amiga e com uma percepção aprofundada sobre mundos e gentes.
"Escolhemos como as grandes perdas, as tragédias e as traições afetam as nossas vidas. Podemos nos encher de auto piedade, vítimas do mundo cruel e seguirmos culpando a tudo e a todos pelas frustrações e malogros que fatalmente aconteceram, acontecem e acontecerão.
Ou podemos erguer a cabeça, respirar fundo, colocar o pé no caminho, aprender a lição que a vida trouxe e ter como metas "vai passar", "não repetirei o erro", "sigo agradecendo pelo que aprendi".
As duas modalidades de lidar com os entraves que a vida nos oferece tem muitas variações, mas fundamentalmente informa que na primeira somos as vítimas do destino, na segunda, autores das nossas histórias. Esta é a diferença.
Recusar o lugar da imobilidade e da auto piedade exige que saíamos das nossas zonas de conforto e encaremos o mundo com toda nossa pequenez. Não é fácil, não é rápido, não é simples. Exige força, determinação, disciplina e uma crença gigantesca de que vai dar certo. Mas, vale a pena.
O uso da máscara e o distanciamento físico, são fatores essenciais no protocolo sanitário para contenção da doença. o que não tem ocorrido nas campanhas políticas.
E o candidato à prefeitura de Maceió, , Alfredo Gaspar, como homem do MP e que também perdeu o pai para doença, ao comunicar em suas redes sociais que suspenderá (a partir desta quarta-feira (07),caminhadas e as aglomerações desnecessárias, minimiza as possibilidades da circulação do vírus e mostra o bom senso e respeito às vidas alheias.
Ouvi a conversa-desabafo, em um banco de praça, na manhã desta quarta-feira.
A conversa dele tem uma exaustão antiga, de tempos longos e dificieis.
Ele diz que a mulher tem crises sistemáticas por conta dos transtornos mentais e,ele ,o marido, se torna objeto dos descontroles dela,alvo próximo:
-" Ela cisma com tudo. Diz que estou com mulheres de rua, cheira minhas roupas, procura marca de batom, vasculha minha carteira.
Sei que não sou um modelo de homem, mas, esse tempo de casados ( 13 anos) foram uma tortura . Logo no começo, o médico falou que ela precisava se tratar e que a doença poderia ser controlada com uso de remédios, mas, ela sempre se recusou, diz que não é doida, daí sem nenhum tratamento, as coisas pioraram muito.
O médico, até disse que no caso dela , o internamento, seria importante. A família até tentou, mas, além de não encontrar vagas, os hospitais psiquiátricos em Alagoas parecem filme de terror. O paciente é mais dopado, do que cuidado.
Confesso que não aguento mais , saí de casa e agora ela deu de me ameaçar. Tenho muito amor, pelas minhas filhas, mas , o casamento não tem como manter. A doença mental desestrutura a família toda.
O humor dela é como uma panela de pressão: uma hora está de bem com a vida, feliz (e , quando está assim acho que o doido sou eu), e em muitas horas sem motivo , vem a explosão. O problema maior é que ela nega a se cuidar, e ,agora,eu resolvi dizer basta. Preciso pensar em minha saúde mental. Não quero envelhecer em um ambiente de tormento, Agora vou ver como faço com minhas filhas, porque essa vida de gangorra emocional da mulher, não está sendo fácil.
Joguei a toalha"- diz o homem e ganhou os caminhos do mundo, envolvido em sua agonia pessoal.
Por que o racismo estrutural é atemporal e continua massacrando vidas...
“Na Louisiana, Estados Unidos, mulheres negras foram colocadas em celas com prisioneiros do sexo masculino e algumas ficaram grávidas.
Em 1848, os legisladores aprovaram uma nova lei declarando que todas as crianças nascidas na penitenciária de pais afro-americanos cumprindo sentenças de prisão perpétua seriam propriedade do Estado.
As mulheres criavam as crianças até os dez anos de idade, quando a penitenciária colocava um anúncio no jornal.
Trinta dias depois, as crianças seriam leiloadas nos degraus do tribunal 'em dinheiro na entrega'.
Os recursos foram usados para financiar escolas para crianças brancas. . . muitas crianças negras foram compradas por funcionários da prisão. ”
Importante citar que isso ocorre no período pós guerra da sesseção, que aboliu a escravidão em um estado pró a escravagista.
Fonte: LIvro, American Prison: A Reporter's Undercover Journey into the Business of Punishment
No começo da juventude,me fiz ousada, larguei a proteção familiar e me joguei para o universo das descobertas, (liberdade onde estás, que não respondes?)
Já era professora concursada, salário bem pequenino, do tamanho de um botão e muitas responsabilidades batendo à porta,( aluguel, transporte, alimentação) e o dinheiro não rendia de jeito nenhum. Com isso, minha situação financeira entrou em colapso. Passei fome, daquelas que o estômago cola nas costas.
Meu guarda roupa se resumia a algumas peças mínimas e uma única calça comprida, que estava rasgada entre as pernas.
E, eu leonina digna e orgulhosa, fazia pose de redes sociais, cuidando de todas as formas, para esconder os rasgões nas roupas e n'alma minha.
Um dia, como outro qualquer, Daysianne Farias Jordão , uma amiga querida, professora e companheira de jornada na educação, toda patricinha e branca (risos) prestou atenção em minhas dificuldades e, muito discretamente, passou no quarto em que eu morava de aluguel e deixou uns dinheirinhos, por baixo da porta.
Esse fato tem bem uns 30 anos e não sei por onde anda Daysianne. Confesso que nunca esqueci seu gesto de partilha e cumplicidade.
Um gesto que suavizou, humanizou, um pouco a caminhada do crescer, no mundo segregado do racismo, da exclusão cotidiana.
Minha querida Dayse foi/é uma pessoa especial que o Universo me deu de presente.
Sim, eu sei o que é fome,mas, sei também que há no mundo gente que alimenta nossa alma, com gentileza e cumplicidade.
Estou na praça dos Palmares,centro da capital Maceió,AL, marco abandonado da história ancestral de [email protected]
Conta que praça foi um porto de desembarque e venda de [email protected] E, nos dias atuais essa história é consumida pelo capitalismo que projeta barracas de comidas e o descaso institucional.
A praça deveria ser um museu a céu aberto, mas, todas as gestões políticas que administraram e administra Maceió fizeram pouco caso da questão.
Estou em um banco da praça, depois da aventura de atravessar , andando, o bairro da Jatiúca, Poço para chegar ao centro. Foram cerca de 5 quilometros.
Sento no banco da praça, olhando movimento do mundo,no entorno.
E vejo o dono de uma das barracas de lanches coçar o nariz com uma das mãos ( está sem máscara), logo após atende a cliente que pede um caldo de cana. Com mesma mão que coçou o nariz ele pega a cana para moer , até virar caldo. Depois atende outra cliente que pede uma água de coco, A moça paga em dinheiro, ele recebe, passa o troco, logo após serve um pastel a outra cliente, que também paga em dinheiro e a roda viva continua. Em nenhum momento o homem-dono do estabelecimento higieniza as mãos, ou , acontece reclamação da clientela.
Quando o carro que me levará a casa sinaliza chegada , entro e sigo pensativa:
O que foi mesmo que a gente aprendeu com a pandemia?
Na terça-feira (11 de agosto de 2020), o governador do estado de Alagoas enviou para a Assembléia Legislativa o projeto de lei (PL) que torna obrigatório o uso da máscara em locais públicos em todo território alagoano.
Projeto este , que se faz medida preventiva contra o avanço do novo coronavírus e tem como foco a saúde da população.
Mas, o tal projeto , até agora, repousa em berço esplêndido, ou em alguma gaveta que oculta a cidadania, da Assembléia Legislativa de Alagoas.
“Nós vamos exigir, com mais ênfase, se a lei for aprovada, o uso da máscara em Alagoas, inclusive impondo multa àqueles que teimam em não se proteger e em levar riscos para terceiros”, afirmou, Renan Filho, o governador de Alagoas.
O projeto que já foi fruto de discurso contraditório [email protected] parlamentares, escafedeu-se, foi abortado, sumiu?
